CUANTA DECEPCION

Este es el titulo de una de las canciones de Vega de su disco metamorfosis. Solo puedo decir que me encanta. Voy a ver si escribo algo de nuevo por aqui que lo tengo muy abandonado. Mientras, escuchare esta cancion, para ver si mi inspira .

VEMOS DOBLE (JAM DE CUENTOS) Y PRESENTACIÓN AL OTRO LADO DEL ESPEJO 1

Me hago eco del post del bueno del Kebran. Hay que ir al evento, por: lo organiza Creatura con Kebran como MC y sabeis que nunca decepciona, va La Vida Rima y ,nunca sobra la literatura, en cualquiera de sus vertientes. Así que ya sabeis, el domingo todos al Callejón, que además el Bar está muy bien.

AMOR TEMPORERO

A veces me siento como los regalos
de antiguamente
cuando mi abuela se levantaba
por reyes
y le dejaban
debajo la almohada
una perra chica
todo era
como tus abrazos
al día siguiente
se los quitaban

SILENCIO

Slipknot dándolo todo

Cuando los silencios hablan...
las palabras dejan de tener sentido,
fonemas y lexemas
estudiados en clase sin conexión alguna.
y al final pago por mis errores,
y también por los tuyos,
ya que “solo puedes ver
la perseveración del mártir en mi”.
Cargaré con esa pangea,
creada desde la
impotencia personal,
de no verse realizado.
Solo conseguiré contextos vacíos.
Tendré que asumir
que te dejaste llevar,
y cuando aprendas de ello
solo quedaran cicatrices.
En mi rostro
y en mi alma.
Aunque no habré cometido
el mayor error posible,
dejar de luchar y
dejarte ir.

El texto en cursiva pertenece a la canción Phsychosocial de Slipknot, a los cuales tuve el placer de ver el pasado Viernes, y de los cuales tengo que decir que me encantan sus letras, las cuales son algo insanas, "fucking insane" como dice Corey el cantante, pero todos de vez en cuando escribimos algo insano.

NUNCA OLVIDEMOS QUIENES SOMOS

Pues tras un periodo de reflexión, he decidido volver al mundo bloguero, pero con una actitud completamente distinta. Voy a escribir por que a veces te pasan cosas que merecen ser contadas, aunque solo le importen a uno mismo. Escribir sobre penas o quejarte de las penas del resto es una estupidez. Seis meses dándole vueltas a este asunto. Lo mejor, escribir para releerse, para aprender, para recordar. Pero sin olvidar quien es uno mismo y que no es.


EXTRACTOS DE LA LETRA DE LA CANCION THESE DAYS de BON JOVI

"Jimmy shoes, he busted both his legs, trying to learn to flyFrom a second story window, he just jumped and closed his eyesHis mamma said he was crazy - he said mamma "I've got to try"Don't you know that all my heroes died?"

Jimmy Shoes se rompió las dos piernas intentendo aprender a volardesde la ventana de un segundo piso, saltó y cerró los ojosSu madre le dijo que estaba loco - él dijo "mamá tengo que intentarlo"¿Es que no sabes que todos mis heroes murieron?

"No one wants to be themselves these days"

Nadie quiere ser uno mismo estos días

hastio

estoy cansado...

cansado de los blogs,
de que solo se hable en ellos de penas,
de poemas de tristeza,
de regodeos de caida,
que a la vez,
alimentar otras caidas,
que ganan altura,
y que siembran penas.
Estoy cansado de blogs,
que son extensiones de egos,
de egos que alimentan otros egos,
del yo te escribo y tu me escribes,
y pocos por el placer de hacerlo.
Estoy cansado de mi propio ego,
por eso ya no escribo...
salvo hoy.

MOJACAR

Me encuentro de vacaciones, y la verdad es que no pensaba escribir nada durante este periodo, pero hoy me he metido en un ciber para revisar una cosa y por desgracia no puedo hacerlo, asi que digo voy a ver el blog y hacer algo. Y tenia algo pendiente de escribir, algunos sabeis el qué:

TU MIRADA IMPNóTICA

Llegaste de repente,
sin esperarte,
con tu mirada impnótica.

No sabía si perdida
o más bien lejana.

Me dijiste "hola"
como el que se conoce
de toda la vida.

Remoloneaste alrededor mio,
sin esperar nada,
sin dar nada,
solamente traías tu mirada impnótica.

Al rato desapareciste,
igual que llegaste,
sigilosamente,
y sólo quedó en mi recuerdo
tu mirada impnótica.

GRAN VÍA

Lo dije en su momento y lo repito, hablar con Leticia Vera es inspiración continua. De nuevo, el resultado de una charla con ella en forma de poema. Repito, poema escrito por mí, autoría a un 99% de Leticia.

GRAN VÍA

Un brazo cuelga de la gran vía,
llamando silenciosamente
a una caja sonora ,
llamada ambulancia.

Policías inútiles,
reflejan en sus pupilas desidia,
mientras un loco grita:
"Van Gohg a muerto".

Vagabundos del mundo
se unen y arremolinan,
mientras con rón
ahogo las penas.

Y todo queda reflejado en
cuadros,
donde el arte
nos congela de frió.

SIMON

Simón abrió las ventanas de par en par y respiró profundamente. Pero para su desgracia, esas ventanas daban a un patio de vecinos, desde las que solo podía ver ropa tendida y ladrillo, y debido a la altura del edificio, apenas llegaba la luz del sol. Eso le entristeció aun más, y pensó que definitivamente ese no era su día.

Cerró las ventanas con tristeza, y las bisagras chirriaron estridentemente, lo cual hizo más tétrica la situación. Se sentó en su silla de oficina, la cual tenía vida propia y se ajustaba para adoptar la postura mas incomoda para Simón. "Maldita sea mí suerte" maldijo, y miró hacía delante. Encima de su mesa esperaban miles de informes dispuestos a crearle un agudo dolor de cabeza.

El ligero ruido que surgía del aire acondicionado tampoco ayudaba a crear una situación idílica. Todo estaba en su contra, y una terrible sensación de soledad pobló su corazón, haciendo juntar sus costillas contra sus pulmones, generándole mayor agobio.

Tecleó la contraseña del ordenador y el famoso sonido de windows retronó en la silencioso despacho. Como odiaba ese ruido, más aún que el del despertador mañanero que le indicaba que había venido a este mundo a hacer cosas que no le gustaban para pagar una hipoteca.

Siempre era muy respetuoso con su trabajo, pero ese día decidió arriesgar, y abrió su correo electrónico. Sobre la bandeja de entrada apareció un número, 67, sesenta y siete mensajes sin leer. A cualquier persona esto le hubiera ilusionado, a Simón no, por que sabía que todos ellos serían por motivos laborales o bien ese odioso spam publicitario. Pero al observarlos detenidamente, vió una dirección extraña, hasta ahora no conocida por él. Aun arraigándose a que fuera un virus, decidió abrir el mensaje.

Sus ojos se llenaron de lágrimas, pues eran tristes noticias. Su amigo Pedro, acababa de fallecer en un accidente de moto cuando hacía una de sus rutas. Un amigo común del que hacía mucho tiempo que no tenía noticias le había enviado el mensaje.

Lo cierto es que de Pedro también hacía mucho tiempo que tampoco tenía noticias. Pedro era lo que siempre había querido ser Simón. Una cometa libre, sin hilos, que volaba al antojo del viento sin camino definido. La vida de Simón, su destino en cambio, era guiado por un GPS que con voz cruel le había dicho siempre lo que tenía que hacer. Siempre le envidió, pero a la vez fue una lejana luz de esperanza que le indicaba que el destino estaba en sus manos, y no en la de otros. Pero ahora estaba muerto.

Apretó sus manos contra sus cabellos y sintió la terrible necesidad de llorar. En esos momentos entró su jefe, que ajeno a su pesar, empezó a hecharle en cara que no había comenzado su trabajo y que los expedientes estaban aun encima de la mesa y bla,bla,bla, más.

Simón se levantó y volvió a abrir las ventanas.

Vacío.

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Un año después, Simón se encontraba en la cumbre de un monte. No fue necesario abrir las ventanas, solamente cerró los ojos y dirigió su cara al sol radiante que iluminó su rostro. Respiró profundamente.

Libre.

Dedicado a todos los Pedros, reales o ficticios( como en este caso) que supone una pequeña luz en este mundo de tormentas que es el camino de la vida.

Esqueje

Hoy, cerré la puerta,
rodeé el tierno tallo
con mis manos,
y apreté firmemente.

Apreté tan fuerte
que salió
todo su jugo.

Ya entonces sólo quedó marchitarse.
En mis manos inútiles,
dedos y tendones
usados con avarícia.

Su olor era demasiado
sincero para
ser propiedad
de una sola persona.

AVE FENIX

Resurjo de las cenizas, cual Ave Fenix. Bueno, el símil no es el más apropiado, pero queda tan poético que lo voy a utilizar. Ocupaciones diarias y más jaleos de los que uno puede afrontar, me han hecho hacer este parón necesario en el mundo virtual. Tras quitarme de encima unos cuantos compromisos, aunque también es cierto que no todos, (por lo que no creo que pueda dar la regularidad necesaria al blog), regreso por estos lares. Y vamos a lo que vamos. El otro día tuve una experiencia de lo mas curiosa. No me pasó realmente nada, salí del trabajo y raro en mí, paré en un bar de Toledo a tomar una coca-cola. Era el típico bar de funcionarios, y siendo un viernes a las tres de la tarde, os podeis imaginar como estaba. Como buen observador, estuve analizando a las personas que allí estaban y me salió esto:

Dimisión

Dimito de los trajes y corbatas,
de las charlas vacias de viajes de negocio,
del yo más y tu menos,
de lo bueno que es mi hijo.

Dimito del pago yo por quedar bien,
de muecas de carcajadas,
por comentarios vacios.


Dimito de chalets de 150 metros,
con piscinas de domingo,
de joyas doradas
y de negocios en los bolsillos.

Pero por que es tan perra la sociedad,
que no acepta mi carta de despido,
bicho rarro me llaman,
bicho entre bichos.

Abrazos a Ana y Leticia, por sus exitos creativos.

AUSENCIA

Mi ausencia continuada me obliga a escribir este post. Ando muy ocupado últimamente con cosas ajenas al mundo virtual, por lo que me es imposible actualizar el blog, y prestar la debida atención a mis enlaces. Espero liberarme en breve y poder volver, de momento seguiré en la estepa. Un abrazo a todos.

REALISMO "SUCIO"

Pues sí, me he tomado mí tiempo, desde el 21 de Abril, pero es que el mundo real tiene unas necesidades que el mundo cibernético no tiene por que entender, y aunque se sienta traicionado, debe respetar. A todos los que visito asiduamente, perdonarme, os he seguido en la lejanía. Pasaré por vuestros blogs en breve.

Hoy, una tarde de domingo con los amigos, una tarde etílica, en medio de charlas varias, me he escapado al ordenador un segundo y he escrito esto. La verdad es que me he inspirado en un encuentro con Kebran al mediodía. Me ha hecho leer el relato corto que ha escrito Ktuxi Romero en Hank Over, el homenaje a Bukowski, (gracias por hacerlo),y se me ha quedado la idea en la cabeza. Luego he leído el artículo que en EL PAIS publicaron sobre este libro, donde hay comentarios entre otros de David González, y me he quedado en la cabeza con esa palabra que mencionaban, "realismo sucio", y me ha salido esto.


CUENTOS DE HADAS

PALABRAS MAS ALLÁ DE PALABRAS MAL SONANTES,
QUE CONFORMAN HERIDAS MÁS DOLOROSAS
QUE UN SIMPLE CABRÓN.

SU INCISIÓN LLEGA A LO MÁS PROFUNDO,
CORTAN LA RESPIRACIÓN,
LA ACELERAN
Y LLENAN DE
ASCO Y BILIS EL ESTOMAGO.

"MIERDA", MALDICE UNO,
PERO EL TEJIDO SILÁBICO DE TELA DE ARAÑA,
HECHO CON PUÑALADAS HILO A HILO,
TEJEN LA FRASE.

"JODER", NO QUISE VERLO
Y APENAS DARME CUENTA,
PERO LLEGÓ COMO ESE TREN PERDIDO,
QUE UNO JAMAS VUELVE A TOMAR,
JUSTO CUANDO ENCENDIÓ EL ÚLTIMO CIGARRILLO.

Y AHORA NADA QUEDA,
NUBARRONES DEL CIELO,
EN FORMA DE PENSAMIENTOS
HECHOS PALABRAS,
QUE DUELEN MÁS QUE UN NAVAJAZO
AL FILO DE LA MEDIANOCHE.

SOLO QUEDA SILENCIO,
EL SILENCIO HUECO INTERIOR
QUE RETUMBA EN LAS CAVIDADES VISCERALES
QUE SE SIENTEN ROTAS
Y MALNUTRIDAS,
COMO ESTOMAGOS CERRADOS IMPORTADOS DE ÁFRICA.

Y AL FINAL,
EL MUNDO REAL,
DONDE LOS CUENTOS DE HADAS NO SE CUMPLEN,
POR QUE LAS CAMPANADAS NO SON A LAS 12.

SIEMPRE TOCAN UNA HORA ANTES.

Para Kebran, que es un grande de verdad.

ARTICULO REVISTA NATIVA

Mi amiga Roxana Sella se ha desenredado un poquito y a parte de concederme otro premio(no me dés más por favor, que se va a creer la gente que me patrocinas), y dedicarme un poema, ha tenido a bien incluir un escrito mío en un artículo que ha realizado para una revista. Lo que merece la pena es el artículo, a si que aquí os lo dejo y os recomiendo visitarla. Gracias ROX, espero tu escrito para nuestro Fanzine.



Revista Nativa- mayo 2008
Roxana Carolina Sella
Profesora de Artes en Teatro
http://roxana-enredarte.blogspot.com/

¿Porqué teatro?
El teatro es un hecho vivo por excelencia, sólo existe en el presente. Es acción impulsada por la fantasía, donde imágenes, emociones, personajes y situaciones pueden construirse, creando historias y produciendo el encuentro «aquí y ahora» entre actores y espectadores.
Es fundamentalmente una actividad formadora de la persona, modeladora de seres humanos que les da conciencia de sus habilidades expresivas, les enseña a comunicase, a ser solidarios, a imaginar.
El teatro es sobre todo el poder conocernos a nosotros mismos, y el poder vincularnos con los demás desde ese conocimiento.
¿Y cómo se hace esto posible?
Esencialmente jugando…compartiendo, vivenciando.
El juego es la actividad predominante en la vida del niño. Es fundamental para el aprendizaje teatral recuperar y acrecentar la capacidad de juego de las personas. Volver a ser por momentos niños. En la interacción lúdica se produce una confrontación con la realidad, posibilitando un aprendizaje creativo e íntegro desde las sensaciones, sentimientos y vivencias. A través del juego es posible aprender, elaborar, imitar, transformar y crear.
La virtualidad de la representación, el «como si» del gran maestro ruso Stanislavski une al teatro con el juego.
Un joven poeta español, Juan Francisco Vegas escribió este bellísimo texto:
JUEGOS DE NIÑOS
Hoy pensé en cuando era un crió, cuando la inocencia era mi tesoro, y el deseo de ser adulto, nuestro motivo. Dejamos las peonzas y canicas, los polis y ladrones, y los zapatos de los domingos. Pasamos al primer cigarro a escondidas, a querer tener novia, a parecer lo que nunca fuimos. Intento volver a la infancia, recuperar el tesoro perdido. Pero aterrizo, con reuniones de trabajo, con facturas por pagar, con hipocresía en los bolsillos. Por que entonces, nadie me dijo, que hacerse mayor, no era divertido. Jugar a ser adulto, cuando éramos simplemente críos. Quizás por que sólo era eso, juegos de niños.
Este poema para mí, resume gran parte de lo que es el juego teatral.
El añorar el juego de niños, en el que éramos capaces de todo, en el queríamos ser mayores; ese no saber que pasará mañana y simplemente jugar… pero podemos seguir jugando de adultos, sabiendo que lo estamos haciendo, disfrutando cada momento y entrenándonos en nuevas vivencias que seguramente nos servirán para el futuro, volviendo a ser ese niño despreocupado y feliz.
Ese es el fin del teatro, expresarse, comunicarse… jugar y ser por un rato todo lo que soñamos ser.

Agradezco a Juan Francisco Vegas, por su gentileza en dejar que publiquemos su poema, aquí, en nuestra ciudad y en nuestra bella y abierta revista.
Juanfran o el Lobo,gran artista, poeta, nacido en Illescas, Toledo, España. Un gran amigo, y parte del Fanzine “Creatura” publicado en Toledo, España (http://creaturafanzine.blogspot.com/ ) con su columna llamada LOBO ESTEPARIO

Leticia Vera

FOTOS CORTESÍA DE EL KEBRANTAVERSOS

Hoy, hace apenas unas horas, he tenido el placer de asistir al recital poético que ofrecía Leticia Vera en la Biblioteca publica Latina, Antonio Mingote en la calle Rafael Finat de Madrid.

Leticia presentaba un poemario donde desgranaba todo su mundo existencial a través de frases bellas llenas de contrastes que al menos a mí, me inquietan, me remueven y no me dejan indiferente.

El acto estaba presentado por Francisco Cenamor, gran poeta y mejor persona por lo poco que he podido hablar con él. También tuvimos el gusto de conocer, (digo tuvimos, por que el que tiró de mi fue Ramón, El Kebran, cada vez más conocido en el mundillo), a Luis Luna y Javier Avilés, amantes de la poesía. Entre el público, Jesús Bonilla, que tuvo el detalle de dedicarme su libro El Forro y Escandar, gente que podréis encontrar en el Bar Bukowski de Madrid, deleitando a la gente con poesía todos los miércoles. Por último y no por ello menos importante, Abel, gente maja y colaborador reciente del Creatura.

Sobre el recital, que decir, te remueves en el asiento escuchando a Leticia frases que por los contrastes fuertes te dan directo en la mandíbula, "cucaracha criada entre sedas" "la habitación de mis miedos" y mucha simbología en su obra, como las muñecas "elemento que representa la infancia perdida" como ella misma me comentó. Os dejo un poema que podéis encontrar en su blog basurero de tinta que os recomiendo visitar:

En el cuarto

hay un espejo

inundado de vaho.

Dibujo mi vida encima,

con mi dedo,retahíla de muñecos

con el cuello demasiado largo.

Se van de mí,

tal y como vinieron.

Sus voces ya no se escuchan

en mi cerebro desértico.

Partieron hacia la luz,

hacia lo que quisieron creer

que era el cielo.

Pero lo mejor vino después. Tras unas cervezas de rigor, repartir teléfonos para posibles contactos, regresamos en coche el Kebran, Leticia y yo a nuestro pueblo, Illescas, donde pudimos charlar animadamente y yo quedarme fascinado con algunas vivencias increíbles de Leticia, y es entonces cuando uno descubre de donde surge su poesía, de una persona llena de vida que se arriesga, que juega a esto que llamamos vida, donde otros simplemente nos acomodamos en un sillón y la vemos pasar. Esa conversación ha deparado en este poema que se le dedico a ella, verdadera creadora de la mayoría de las palabras que lo conforman. Un gustazo y un día que suma, por otros muchos que restan, gracias al Kebran y sobre todo a Leticia Vera.

VIVENCIAS

Bebía de tí

y me propusiste hacerme alcohólica.
Pero no me dejé.

Caminé hasta la calle de los Tristes
y llegué hasta su Plaza,
donde entre bambalinas de colores,
trazé retratos sin brazos.

Me preguntaste como se defenderían
de los embites de la vida,
sin miembros superiores.

Te dije que no hacía falta,
pues sus corazones puros,
de tanto engaño,
habían encallecido,
y era tan dura su ternilla,
como el blindaje de un banco.

Entonces vagabundeaste por mi
Memoria.
Me dijiste "je te"
con un aire afrancesado,
y caí de nuevo en la derrota,
aunque saliese del callejón olvidado.

Hoy recuerdo con una sonrisa
travesías recónditas,
cuevas mediterráneas,
y pensiones de bohemios.

Recojo el giro postal
de tus recuerdos

y lo rompo en pedacitos.
Y tan solo quedaba una cosa
por hacer,
Escribirlo.

Dedicado a Leticia.

PREMIOS Y MARIPOSAS

Roxana Sella, Enredada para unos, Rox, amiga de verdad para mi, ha concedido este premio a muchos blogs, dando muestras de una gran generosidad. Entre ellos, al mio.

Y como hay que aprender de la gente autentica, voy a hacer lo mismo que ella, entregárselo a todos los que se han pasado por aquí, a alguien me dejo, pero ya lo repararé.
13X21
amoremachine
basurero de tinta
Calaix de Sastre
CREATURA FANZINE
creaturafanzine.
Darilea
EL Kebrantaversos
EL MUNDO DE GAIA
elfabulosohombreironico
enelagujeronegro
EnRedarte sobre todo a ti gracias de corazón
Espacio de Luna
Gustavo O. Camacho
HACIA EL CAMBIO
Hotel Otoño Primavera
lasfreakyportadas
LUCIERNAGA
Maria Jesus Lamora
Mentacalida
Mi Comenzar
Mujer en Tierra Firme
Narrador.es
Noche Estrellada
Re que te Dioni
rottenpee
Sandra Garrido
Soliloquiosdelchepibe
ToroSalvaje

Y ahora os dejo con algo que escrito esta mañana de camino al trabajo. Es triste, pero era un día lluvioso y creo que eso me ha influido, además de una experiencia vital ajena.

MARIPOSAS

Ayer por la noche,
te encontré llorando.

No me dijiste el motivo,
pero tampoco hizo falta,
pues tus ojos hablaron solos,
y sobraron las palabras.

Y empecé a sentir miedo,
vértigo,
el corazón latiendo fuerte,
y las mariposas ,
que un día
volaron en mi estomago,
salieron a surcar
cielos azules,
por que aquí ya todo
es tormenta.

Las palabras nos separan,
los silencios son alivios,
los segundos eternos,
y los espacios fríos.

Y ahora el que llora soy yo,
muy adentro,
y mis ojos tampoco tienen palabras,
por que ahora,
solo hay espacio,
para mis lágrimas.

VOLANDO LIBRE

"Adivina...que algunos no queremos la medalla de campeones,
sabemos disfrutar de nuestras preciosas depresiones
y volar libres"

Tote King extraído de su tema "bummm(yo soy el toterreno)".Disco "Música para Enfermos".

VOLANDO LIBRE

Siempre había apreciado su precioso canto. Todas las mañanas le despertaba ese delicioso sonido. Tras los barrotes de metal podía apreciar su precioso plumaje, sus gráciles movimientos y su precioso gorgojeo.

Le hablaba y este cantaba más y más, generando sinfonías oníricas que le hacían sumirse en un extraño estado de vigília placentera. Era su tesoro más preciado. Siempre le acompañaba a los concursos donde merecía y ganaba todos los premios.Jamas había pensado en el placer de tener semejante bien precioso.

Pero un día dejo de cantar. -¿Era la comida?-, se preguntó, -"si le daba el mejor pienso que había en el mercado, aliñado con hojas de lechuga los domingos, y era tan feliz"- se dijo.
-"Sería que no estaba limpia la jaula"-. Pero no, vio que estaba impecable, con el bebedero rebosante de agua fresca y su papel de periódico recién puesto.
-"¿Sería que ya no le hablaba?"-,pero no, todos los días le contaba cosas y le animaba a cantar.

Entonces se asomó a la ventana. Y vio que la primavera había llegado, floreciendo las amapolas, con un sol radiante en el cielo y que los pájaros iban volando de árbol en árbol con armonioso trinar.

Entonces lo comprendió todo. Abrió la puertecilla metálica y el pajarito salió volando por la ventana. Pronto se integró en un grupo de su especie y lo último que pudo oír fue su maravilloso trinar, alejándose en el horizonte. Entonces fue consciente de que nunca fue suyo y el que siempre estuvo metido en una jaula fue él. No podía tener lo que nunca le perteneció.

Lo supo. Jamas debió enjaular algo tan bello, por que tarde o temprano, acaba volando libre.

DE REGRESO, GRACIAS GUSTAVO, GRACIAS ROX

Ultimamente he estado paseando por las nubes y hasta que he aterrizado no he podido regresar al mundo real. Y vuelvo y me encuentro muestras de cariño que me recuerdan que debo fijar los pies en la tierra y actualizar el blog de vez en cuando, pero bueno, la constancia nunca fue mi mejor virtud. Vamos a la faena:

Rox, mil gracias de nuevo por reconocer mi mundo que plasmo en este blog, pero tu si que te mereces todos los premios. Ahora me paso por tu blog o mejor dicho, por tu mundo enredado.

Gracias por el premio.

Gustavo, me pongo a tus pies, solo por el últinmo relato que leí en tu blog mereces todos los premios del mundo. Que calidad. Y lo de la nueva cabecera, los ordenatas a veces me dan un poco de tirria, yo no soy capaz de hacer eso. Muchas gracias.

Para finalizar, hoy le voy a dedicar al anónimo o anónimos (no se si es la misma persona) unas palabritas, que espero que le gusten:

Giro la espalda y empieza el cortejo,
el cortejo fúnebre de sonrisas falsas
y pitido en los oídos.

Dejadme en paz por favor,
no os alimentéis de mí,
de mi vida, de mis cosas, de mi historia.

Si tu no tienes,no hagas de la mía tu sustento.

Os alimentáis de callejas, de mentiras, de mierda.
Y me pregunto,
¿Por qué caigo de nuevo?, ¿Por qué devuelvo el saludo?,
si a la vuelta de la esquina, me espera vuestro cuchillo.

Y por último, entra en los blogs de Rox, Gustavo, Kebran, Sandra, Creatura y colaboradores y todos los que me dejo. Dar un premio a alguien es reconocerle que lo que hace gusta, no hay nada de malo o infantil en ello. Yo a ellos, les daría todos los premios del mundo.

Un aullido del Lobo.

JUEGOS DE NIÑOS

Hoy pensé cuando era un crió,
cuando la inocencia era mi tesoro,
y el deseo de ser adulto,
nuestro motivo.

Dejamos las peonzas y canicas,
los polis y ladrones,
y los zapatos de los domingos.

Pasamos al primer cigarro a escondidas,
a querer tener novia,
a parecer lo que nunca fuimos.

Intento volver a la infancia,
recuperar el tesoro perdido.

Pero aterrizo,
con reuniones de trabajo,
con facturas por pagar,
con hipocresía en los bolsillos.

Por que entonces,
nadie me dijo,
que hacerse mayor,
no era divertido.

Jugar a ser adulto,
cuando eramos simplemente críos.
Quizás por que sólo era eso,
juegos de niños.

SOLEDAD

Despues de unos días desaparecido de la blogsfera, regreso y me encuentro este regalo en forma de premio de mi amiga Rox. Me quedo sin palabras y sólo puedo colgarlo y ya veré a quien se lo otorgo. Gracias de corazón, también gracias por el apoyo recibido por la publicación del relato en Narrador. Gracias Marisol, Cristina,Julio, Rox, Kebran, Sandra, Rubén, Leticia, Gaia, Gustavo, Gregorio Samsa( se que no es tu nombre, a mi también me gusta Kafka), Pinky,(que tal en el Viña), Ana, Pedro, y los que lo leyeron y no dejaron comentario.

Y despues de este rollo, una historia titulada Soledad basada en hechos reales y no tan reales y conversaciones. Espero que os guste.

SOLEDAD

Sus ojos habían perdido brillo. Era una mirada opaca que era incapaz de reflejar vida. En cambio, mantenía intacta su capacidad de oir, y aun podía reconocer las voces. "Me conoces", escuchaba, "¿sabes quién soy". El sólo podía mover la cabeza y afirmar, ya que el hilo de voz era tan fino que era inapreciable.

Que era lo que le estaba pasando. No llegaba a comprenderlo, quizás debido a la magnitud de su malestar. Sentía que se rompía por dentro, le dolía hasta el alma. Notaba gente a su alrededor, pululando como lo hacen las abejas cuando recogen néctar de las flores. Sentía el bullicio, notaba que había gente a su alrededor.

A pesar de todo ello, sintió que estaba sólo. Jamás había tenido esa certeza tan visible en su corazón. En toda su vida había estado acompañado de gente, sus padres, sus amigos, su pareja, sus compañeros de trabajo, la gente que había conocido... siempre rodeado de gente pero nunca con la consciencia de que este viaje se hace sólo. En la soledad más absoluta. Si, ahora lo veía claro.

Entonces sintió miedo, algo que calaba hasta los huesos y que retumbaba en su pecho. Algo que no sabría explicar pero que era tangible, un miedo espeso, duro, que pesaba, que oprimía su dolorido cuerpo y que le hacía cargar con una mochila vacía pero a la vez llena, demasiado llena.

Se levantó como pudo y abrió sus ojos, que empezaron a vislumbrar, sus fosas nasales se llenaron de aire y volvió a respirar, sus manos tocaron el frio banco de metal y volvió a sentir, la boca seca con reminiscencias a caramelo de limón volvieron a degustar saliva, y el bullicio se hizo oíble hasta el punto de llegarle a atronar.

El hombre le ayudó a levantarse y le preguntó si estaba bien, "si, creo que sí", le dijo y le dió las gracias por preocuparse de él.

Al llegar a su casa, le preguntó que donde había estado. "En el parque", respondió el, "pensando". Una mueca extraña pudo apreciar en su rostro, de desaprobación, pero le dió un dulce beso en la mejilla. Seguía sabiendo que este viaje en un determinado momento se hace sólo, pero esta vez no sintió miedo.