AUSENCIA

Mi ausencia continuada me obliga a escribir este post. Ando muy ocupado últimamente con cosas ajenas al mundo virtual, por lo que me es imposible actualizar el blog, y prestar la debida atención a mis enlaces. Espero liberarme en breve y poder volver, de momento seguiré en la estepa. Un abrazo a todos.

REALISMO "SUCIO"

Pues sí, me he tomado mí tiempo, desde el 21 de Abril, pero es que el mundo real tiene unas necesidades que el mundo cibernético no tiene por que entender, y aunque se sienta traicionado, debe respetar. A todos los que visito asiduamente, perdonarme, os he seguido en la lejanía. Pasaré por vuestros blogs en breve.

Hoy, una tarde de domingo con los amigos, una tarde etílica, en medio de charlas varias, me he escapado al ordenador un segundo y he escrito esto. La verdad es que me he inspirado en un encuentro con Kebran al mediodía. Me ha hecho leer el relato corto que ha escrito Ktuxi Romero en Hank Over, el homenaje a Bukowski, (gracias por hacerlo),y se me ha quedado la idea en la cabeza. Luego he leído el artículo que en EL PAIS publicaron sobre este libro, donde hay comentarios entre otros de David González, y me he quedado en la cabeza con esa palabra que mencionaban, "realismo sucio", y me ha salido esto.


CUENTOS DE HADAS

PALABRAS MAS ALLÁ DE PALABRAS MAL SONANTES,
QUE CONFORMAN HERIDAS MÁS DOLOROSAS
QUE UN SIMPLE CABRÓN.

SU INCISIÓN LLEGA A LO MÁS PROFUNDO,
CORTAN LA RESPIRACIÓN,
LA ACELERAN
Y LLENAN DE
ASCO Y BILIS EL ESTOMAGO.

"MIERDA", MALDICE UNO,
PERO EL TEJIDO SILÁBICO DE TELA DE ARAÑA,
HECHO CON PUÑALADAS HILO A HILO,
TEJEN LA FRASE.

"JODER", NO QUISE VERLO
Y APENAS DARME CUENTA,
PERO LLEGÓ COMO ESE TREN PERDIDO,
QUE UNO JAMAS VUELVE A TOMAR,
JUSTO CUANDO ENCENDIÓ EL ÚLTIMO CIGARRILLO.

Y AHORA NADA QUEDA,
NUBARRONES DEL CIELO,
EN FORMA DE PENSAMIENTOS
HECHOS PALABRAS,
QUE DUELEN MÁS QUE UN NAVAJAZO
AL FILO DE LA MEDIANOCHE.

SOLO QUEDA SILENCIO,
EL SILENCIO HUECO INTERIOR
QUE RETUMBA EN LAS CAVIDADES VISCERALES
QUE SE SIENTEN ROTAS
Y MALNUTRIDAS,
COMO ESTOMAGOS CERRADOS IMPORTADOS DE ÁFRICA.

Y AL FINAL,
EL MUNDO REAL,
DONDE LOS CUENTOS DE HADAS NO SE CUMPLEN,
POR QUE LAS CAMPANADAS NO SON A LAS 12.

SIEMPRE TOCAN UNA HORA ANTES.

Para Kebran, que es un grande de verdad.

ARTICULO REVISTA NATIVA

Mi amiga Roxana Sella se ha desenredado un poquito y a parte de concederme otro premio(no me dés más por favor, que se va a creer la gente que me patrocinas), y dedicarme un poema, ha tenido a bien incluir un escrito mío en un artículo que ha realizado para una revista. Lo que merece la pena es el artículo, a si que aquí os lo dejo y os recomiendo visitarla. Gracias ROX, espero tu escrito para nuestro Fanzine.



Revista Nativa- mayo 2008
Roxana Carolina Sella
Profesora de Artes en Teatro
http://roxana-enredarte.blogspot.com/

¿Porqué teatro?
El teatro es un hecho vivo por excelencia, sólo existe en el presente. Es acción impulsada por la fantasía, donde imágenes, emociones, personajes y situaciones pueden construirse, creando historias y produciendo el encuentro «aquí y ahora» entre actores y espectadores.
Es fundamentalmente una actividad formadora de la persona, modeladora de seres humanos que les da conciencia de sus habilidades expresivas, les enseña a comunicase, a ser solidarios, a imaginar.
El teatro es sobre todo el poder conocernos a nosotros mismos, y el poder vincularnos con los demás desde ese conocimiento.
¿Y cómo se hace esto posible?
Esencialmente jugando…compartiendo, vivenciando.
El juego es la actividad predominante en la vida del niño. Es fundamental para el aprendizaje teatral recuperar y acrecentar la capacidad de juego de las personas. Volver a ser por momentos niños. En la interacción lúdica se produce una confrontación con la realidad, posibilitando un aprendizaje creativo e íntegro desde las sensaciones, sentimientos y vivencias. A través del juego es posible aprender, elaborar, imitar, transformar y crear.
La virtualidad de la representación, el «como si» del gran maestro ruso Stanislavski une al teatro con el juego.
Un joven poeta español, Juan Francisco Vegas escribió este bellísimo texto:
JUEGOS DE NIÑOS
Hoy pensé en cuando era un crió, cuando la inocencia era mi tesoro, y el deseo de ser adulto, nuestro motivo. Dejamos las peonzas y canicas, los polis y ladrones, y los zapatos de los domingos. Pasamos al primer cigarro a escondidas, a querer tener novia, a parecer lo que nunca fuimos. Intento volver a la infancia, recuperar el tesoro perdido. Pero aterrizo, con reuniones de trabajo, con facturas por pagar, con hipocresía en los bolsillos. Por que entonces, nadie me dijo, que hacerse mayor, no era divertido. Jugar a ser adulto, cuando éramos simplemente críos. Quizás por que sólo era eso, juegos de niños.
Este poema para mí, resume gran parte de lo que es el juego teatral.
El añorar el juego de niños, en el que éramos capaces de todo, en el queríamos ser mayores; ese no saber que pasará mañana y simplemente jugar… pero podemos seguir jugando de adultos, sabiendo que lo estamos haciendo, disfrutando cada momento y entrenándonos en nuevas vivencias que seguramente nos servirán para el futuro, volviendo a ser ese niño despreocupado y feliz.
Ese es el fin del teatro, expresarse, comunicarse… jugar y ser por un rato todo lo que soñamos ser.

Agradezco a Juan Francisco Vegas, por su gentileza en dejar que publiquemos su poema, aquí, en nuestra ciudad y en nuestra bella y abierta revista.
Juanfran o el Lobo,gran artista, poeta, nacido en Illescas, Toledo, España. Un gran amigo, y parte del Fanzine “Creatura” publicado en Toledo, España (http://creaturafanzine.blogspot.com/ ) con su columna llamada LOBO ESTEPARIO

Leticia Vera

FOTOS CORTESÍA DE EL KEBRANTAVERSOS

Hoy, hace apenas unas horas, he tenido el placer de asistir al recital poético que ofrecía Leticia Vera en la Biblioteca publica Latina, Antonio Mingote en la calle Rafael Finat de Madrid.

Leticia presentaba un poemario donde desgranaba todo su mundo existencial a través de frases bellas llenas de contrastes que al menos a mí, me inquietan, me remueven y no me dejan indiferente.

El acto estaba presentado por Francisco Cenamor, gran poeta y mejor persona por lo poco que he podido hablar con él. También tuvimos el gusto de conocer, (digo tuvimos, por que el que tiró de mi fue Ramón, El Kebran, cada vez más conocido en el mundillo), a Luis Luna y Javier Avilés, amantes de la poesía. Entre el público, Jesús Bonilla, que tuvo el detalle de dedicarme su libro El Forro y Escandar, gente que podréis encontrar en el Bar Bukowski de Madrid, deleitando a la gente con poesía todos los miércoles. Por último y no por ello menos importante, Abel, gente maja y colaborador reciente del Creatura.

Sobre el recital, que decir, te remueves en el asiento escuchando a Leticia frases que por los contrastes fuertes te dan directo en la mandíbula, "cucaracha criada entre sedas" "la habitación de mis miedos" y mucha simbología en su obra, como las muñecas "elemento que representa la infancia perdida" como ella misma me comentó. Os dejo un poema que podéis encontrar en su blog basurero de tinta que os recomiendo visitar:

En el cuarto

hay un espejo

inundado de vaho.

Dibujo mi vida encima,

con mi dedo,retahíla de muñecos

con el cuello demasiado largo.

Se van de mí,

tal y como vinieron.

Sus voces ya no se escuchan

en mi cerebro desértico.

Partieron hacia la luz,

hacia lo que quisieron creer

que era el cielo.

Pero lo mejor vino después. Tras unas cervezas de rigor, repartir teléfonos para posibles contactos, regresamos en coche el Kebran, Leticia y yo a nuestro pueblo, Illescas, donde pudimos charlar animadamente y yo quedarme fascinado con algunas vivencias increíbles de Leticia, y es entonces cuando uno descubre de donde surge su poesía, de una persona llena de vida que se arriesga, que juega a esto que llamamos vida, donde otros simplemente nos acomodamos en un sillón y la vemos pasar. Esa conversación ha deparado en este poema que se le dedico a ella, verdadera creadora de la mayoría de las palabras que lo conforman. Un gustazo y un día que suma, por otros muchos que restan, gracias al Kebran y sobre todo a Leticia Vera.

VIVENCIAS

Bebía de tí

y me propusiste hacerme alcohólica.
Pero no me dejé.

Caminé hasta la calle de los Tristes
y llegué hasta su Plaza,
donde entre bambalinas de colores,
trazé retratos sin brazos.

Me preguntaste como se defenderían
de los embites de la vida,
sin miembros superiores.

Te dije que no hacía falta,
pues sus corazones puros,
de tanto engaño,
habían encallecido,
y era tan dura su ternilla,
como el blindaje de un banco.

Entonces vagabundeaste por mi
Memoria.
Me dijiste "je te"
con un aire afrancesado,
y caí de nuevo en la derrota,
aunque saliese del callejón olvidado.

Hoy recuerdo con una sonrisa
travesías recónditas,
cuevas mediterráneas,
y pensiones de bohemios.

Recojo el giro postal
de tus recuerdos

y lo rompo en pedacitos.
Y tan solo quedaba una cosa
por hacer,
Escribirlo.

Dedicado a Leticia.

PREMIOS Y MARIPOSAS

Roxana Sella, Enredada para unos, Rox, amiga de verdad para mi, ha concedido este premio a muchos blogs, dando muestras de una gran generosidad. Entre ellos, al mio.

Y como hay que aprender de la gente autentica, voy a hacer lo mismo que ella, entregárselo a todos los que se han pasado por aquí, a alguien me dejo, pero ya lo repararé.
13X21
amoremachine
basurero de tinta
Calaix de Sastre
CREATURA FANZINE
creaturafanzine.
Darilea
EL Kebrantaversos
EL MUNDO DE GAIA
elfabulosohombreironico
enelagujeronegro
EnRedarte sobre todo a ti gracias de corazón
Espacio de Luna
Gustavo O. Camacho
HACIA EL CAMBIO
Hotel Otoño Primavera
lasfreakyportadas
LUCIERNAGA
Maria Jesus Lamora
Mentacalida
Mi Comenzar
Mujer en Tierra Firme
Narrador.es
Noche Estrellada
Re que te Dioni
rottenpee
Sandra Garrido
Soliloquiosdelchepibe
ToroSalvaje

Y ahora os dejo con algo que escrito esta mañana de camino al trabajo. Es triste, pero era un día lluvioso y creo que eso me ha influido, además de una experiencia vital ajena.

MARIPOSAS

Ayer por la noche,
te encontré llorando.

No me dijiste el motivo,
pero tampoco hizo falta,
pues tus ojos hablaron solos,
y sobraron las palabras.

Y empecé a sentir miedo,
vértigo,
el corazón latiendo fuerte,
y las mariposas ,
que un día
volaron en mi estomago,
salieron a surcar
cielos azules,
por que aquí ya todo
es tormenta.

Las palabras nos separan,
los silencios son alivios,
los segundos eternos,
y los espacios fríos.

Y ahora el que llora soy yo,
muy adentro,
y mis ojos tampoco tienen palabras,
por que ahora,
solo hay espacio,
para mis lágrimas.

VOLANDO LIBRE

"Adivina...que algunos no queremos la medalla de campeones,
sabemos disfrutar de nuestras preciosas depresiones
y volar libres"

Tote King extraído de su tema "bummm(yo soy el toterreno)".Disco "Música para Enfermos".

VOLANDO LIBRE

Siempre había apreciado su precioso canto. Todas las mañanas le despertaba ese delicioso sonido. Tras los barrotes de metal podía apreciar su precioso plumaje, sus gráciles movimientos y su precioso gorgojeo.

Le hablaba y este cantaba más y más, generando sinfonías oníricas que le hacían sumirse en un extraño estado de vigília placentera. Era su tesoro más preciado. Siempre le acompañaba a los concursos donde merecía y ganaba todos los premios.Jamas había pensado en el placer de tener semejante bien precioso.

Pero un día dejo de cantar. -¿Era la comida?-, se preguntó, -"si le daba el mejor pienso que había en el mercado, aliñado con hojas de lechuga los domingos, y era tan feliz"- se dijo.
-"Sería que no estaba limpia la jaula"-. Pero no, vio que estaba impecable, con el bebedero rebosante de agua fresca y su papel de periódico recién puesto.
-"¿Sería que ya no le hablaba?"-,pero no, todos los días le contaba cosas y le animaba a cantar.

Entonces se asomó a la ventana. Y vio que la primavera había llegado, floreciendo las amapolas, con un sol radiante en el cielo y que los pájaros iban volando de árbol en árbol con armonioso trinar.

Entonces lo comprendió todo. Abrió la puertecilla metálica y el pajarito salió volando por la ventana. Pronto se integró en un grupo de su especie y lo último que pudo oír fue su maravilloso trinar, alejándose en el horizonte. Entonces fue consciente de que nunca fue suyo y el que siempre estuvo metido en una jaula fue él. No podía tener lo que nunca le perteneció.

Lo supo. Jamas debió enjaular algo tan bello, por que tarde o temprano, acaba volando libre.

DE REGRESO, GRACIAS GUSTAVO, GRACIAS ROX

Ultimamente he estado paseando por las nubes y hasta que he aterrizado no he podido regresar al mundo real. Y vuelvo y me encuentro muestras de cariño que me recuerdan que debo fijar los pies en la tierra y actualizar el blog de vez en cuando, pero bueno, la constancia nunca fue mi mejor virtud. Vamos a la faena:

Rox, mil gracias de nuevo por reconocer mi mundo que plasmo en este blog, pero tu si que te mereces todos los premios. Ahora me paso por tu blog o mejor dicho, por tu mundo enredado.

Gracias por el premio.

Gustavo, me pongo a tus pies, solo por el últinmo relato que leí en tu blog mereces todos los premios del mundo. Que calidad. Y lo de la nueva cabecera, los ordenatas a veces me dan un poco de tirria, yo no soy capaz de hacer eso. Muchas gracias.

Para finalizar, hoy le voy a dedicar al anónimo o anónimos (no se si es la misma persona) unas palabritas, que espero que le gusten:

Giro la espalda y empieza el cortejo,
el cortejo fúnebre de sonrisas falsas
y pitido en los oídos.

Dejadme en paz por favor,
no os alimentéis de mí,
de mi vida, de mis cosas, de mi historia.

Si tu no tienes,no hagas de la mía tu sustento.

Os alimentáis de callejas, de mentiras, de mierda.
Y me pregunto,
¿Por qué caigo de nuevo?, ¿Por qué devuelvo el saludo?,
si a la vuelta de la esquina, me espera vuestro cuchillo.

Y por último, entra en los blogs de Rox, Gustavo, Kebran, Sandra, Creatura y colaboradores y todos los que me dejo. Dar un premio a alguien es reconocerle que lo que hace gusta, no hay nada de malo o infantil en ello. Yo a ellos, les daría todos los premios del mundo.

Un aullido del Lobo.